Фонтан черемухой покрылся, бульвар Французский был в цвету, "наш Костя, кажется, влюбился"-, кричали грузчики в порту.

Что это я распелась и расплясалась, спросите вы.

А дело в том, что на любимой работе всё приобретает все более и более национальный характер. То есть все через жопу.
Сначала я возмущалась, потом бесилась, а теперь душа моя прошла несколько ступеней роста и запела про черемуху.
А что еще остается?
Организации ноль.
Порядка ноль.
А логикой здесь вообще ни в одном месте не пахнет.
Очень тяжело делать вид, что ты не в курсе событий, когда улыбка щиплет губы и внезапно обрушивается кашель